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No full textLibro reseñado:Poesía selecta. Piedad Bonnett. Letra a Letra, Bogotá, 2015, 84 págs. El editor presenta una selección (47 textos) de los ocho libros de poesía publicados por la autora. Dígase de una vez: Piedad Bonnett, la mejor entre las poetas colombianas actuales.Introducción (cinco páginas) a cargo de la editora Luz Eugenia Sierra y avales finales de Juan Gustavo Cobo Borda, Juan Manuel Roca, José Watanabe, Darío Jaramillo Agudelo, Pedro Serrano, Carlos López Degregori, Héctor Abad Faciolince, J. Ernesto Ayala-Dip, y Manuel Gómez
Una obra de arte
No full textLibro reseñado:Arte y disidencia política: memorias del Taller 4 Rojo. Taller Historia Crítica del Arte. Red Conceptualismos del Sur/Editorial, La Bachué/Museo Nacional Centro de Arte Reina Sofía, Bogotá, 2015, 548 pp., il. Este es un libro de memorias, así, en plural, que recupera la voz de algunos integrantes del Taller 4 Rojo, una agrupación artística y política que existió en Bogotá entre 1972 y 1974. Los autores del libro, del colectivo Taller Historia Crítica del Arte, se han dado a la tarea de reconstruir la historia de esa agrupación, y han empezado con la publicación de las conversaciones sostenidas, entre 2009 y 2013, con cinco de los miembros del Taller 4 Rojo: Carlos Granada (1933-2015), Diego Arango, Umberto Giangrandi, Jorge Mora y Fabio Rodríguez Amaya. Todos ellos tienen en común el hecho de ser artistas profesionales, al tiempo que los movió una misma preocupación política en la Colombia de las décadas de 1960 y 1970. Se trataba de hacer explícitas ciertas relaciones entre la estética y la política o, más bien, de contribuir a que el arte fuera una parte fundamental del proceso de transformación social que apuntara a la superación de las condiciones de desigualdad e injusticia imperantes en el país
Imágenes inolvidables
No full textLibro reseñado:Álbum del Sagrado Corazón del cine colombiano. Cien años del largometraje en Colombia. Hugo Chaparro Valderrama. Semana Libros, Bogotá, 2016, 278 pp. Para conmemorar los cien años del cine —del largometraje— colombiano, el escritor Hugo Chaparro Valderrama, el mismo de los Laboratorios Frankenstein, selecciona más de 130 películas. Arranca con El drama del 15 de octubre, de 1915, y llega hasta El valle sin sombras, de 2015. Un listado muy interesante, al que, sin embargo, habría que objetarle dos puntos.El primero: uno esperaría que en la introducción el autor le explicara por qué escogió estas películas y no otras, cómo tomó la decisión de incluir esta y excluir aquella. Mejor dicho, una presentación que dejara ver las motivaciones curatoriales. Sin embargo, Chaparro se limita a anotar: “(...) realizamos un ejercicio selectivo de nuestra memoria cinematográfica comprendiendo su legado desde la perspectiva del presente y, quizá, del futuro”, y ya. El listado es fascinante, hay películas de cuya existencia uno no tenía ni idea. ¿Por qué, entonces, Chaparro no quiso contar cuál fue el método de selección? ¿Habrá sido porque de algunas no consiguió información o no halló fotos, o simplemente porque le parecieron malísimas o irrelevantes, y decidió no incluirlas? Nada habría pasado si lo contara. Todo lo contrario, hubiera sido interesante. Al lector de un libro como este (un listado hecho por un experto) siempre es bueno contarle con anticipación dónde está parado el autor.
Mejor la pregunta que la respuesta
No full textLibro reseñado:Salteadores y cuadrillas de malhechores. Una aproximación a la acción colectiva de la “población negra” en el suroccidente de la Nueva Granada, 1840-1851. María Camila Díaz Casas. Universidad del Cauca, Popayán, 2015, 277 pp. Importantes historiadores como E. P. Thompson y Eric Hobsbawm, para el caso de Inglaterra, o Eric Van Young, para el caso de Hispanoamérica, abrieron derroteros fundamentales para entender el carácter y el funcionamiento de las movilizaciones populares del pueblo llano o de los sectores subalternos; una denominación esta última que, inspirada en la obra de Antonio Gramsci y acuñada con éxito por el historiador indio Ranajit Guha, dio inicio a una importante corriente historiográfica. María Camila Díaz Casas presenta en este libro un estudio que podría enmarcarse en esta larga tradición historiográfica. Su trabajo se construye tomando como punto de partida su tesis de pregrado en historia, y estudia la forma en que, entre 1840 y 1851, se “caracterizó la participación política de la ‘población negra’ en el suroccidente de la Nueva Granada” (p. 24). A lo largo de todo el libro, la autora repite insistentemente su hipótesis, la misma que propone que en los años mencionados la “población negra” del suroccidente desarrolló acciones colectivas tanto violentas como no violentas, que le permitieron defender su libertad y unos espacios de participación política en el concierto de la nación. Esta participación habría tenido, según la autora, dos condiciones que la hicieron posible: la guerra civil —la guerra de los Supremos— y el complicado proceso que allanó el camino hacia la Ley de Abolición de la Esclavitud en la Nueva Granada, en 1851, la misma que desataría nuevos enfrentamientos bélicos entre las élites locales, así como el surgimiento de sociedades democráticas que incidirían de forma importante en la acción colectiva violenta de la “población negra”. Esta hipótesis sigue de cerca los trabajos que sobre el tema han venido desarrollando, desde hace algo más de cuatro décadas, historiadores tan prestantes como Francisco Zuluaga, Margarita González, Alonso Valencia Llano, Ervin Prado y James Sanders
Tres son multitud
No full textLibro reseñado:Las venas de Yuma. Miguel Ángel Pulido J. Abrapalabra, Bogotá, 2015, 407 pp. La maqueta es la de una gran novela. Tres tiempos, tres historias. La primera: la vida del prusiano August von Ritter en el Nuevo Continente. El hombre, que viene huyendo de un pasado misterioso y oscuro, ahora se llama Garin Bachmeiner. Aquí, entre Cartagena, Mompox y poblaciones del Magdalena Alto y Medio, se dedica al robo y tráfico de tesoros indígenas, para después terminar uniéndose a la causa independentista de la mano de Bolívar. La segunda: en los años ochenta, Mateo, un profesor de historia, divorciado y solitario, se obsesiona con el nombre de Bachmeiner, a quien nadie recuerda. Se dedica a investigar la vida de este misterioso hombre, hasta que empieza a descubrir una seguidilla de secretos de la Nueva Granada. La tercera: en México, ya entrado el siglo XXI, tras la muerte de su bisabuela, Giselle se entera de que su antiguo antepasado Garin Bachmeiner le ha legado una hacienda en Colombia. Decide venir y, para llegar a la vieja finca, recorre medio país en un Volkswagen junto a su amigo David.Es precisamente la hacienda el punto de encuentro de las tres historias: no solo perteneció a Bachmeiner sino que allí pasa Mateo sus últimos días junto a su nueva esposa embarazada; treinta años después es la hija de Mateo la que recibe a Giselle en la vieja casona y termina de contarle la historia. Los tres relatos se alternan en pequeños capítulos
Entre señoras anda el diablo
No full textLibro reseñado: La noche en el espejo y otros poemas. Lucía Estrada. Letra a Letra, Bogotá, 2015, 47 pp. Cuaderno de 17 x 24,5 centímetros, 48 páginas, 100 gramos. Amplias solapas, guardas en color, 700 ejemplares. Selección realizada por la autora. Trece poemas sin título. El índice da los comienzos. Otros se enumeran en romanos. Ha publicado diez libros de poesía en diversas editoriales nacionales y extranjeras. Y ha obtenido premios.El diablo de la poesía. Que a tantos persigue y atrapa. Se dejan. Se le entregan, complacidos. ¿Habrá que decir ellos y ellas? ¿Los leones y las leonas, siempre? ¿Los gatos y las gatas? Qué estupidez. Generalizada. No han leído ni la cartilla elemental de gramática castellana. Pobres.En el interior de la contratapa, cinco críticos avalan la publicación. Guillermo Barquero dice: “No son poemas de lo cotidiano despierto, pero sí de la apabullante cotidianidad del sueño”
Poemas en la luna
No full textLibro reseñado: De la luna y el sol. Fernando Garavito Letra a Letra, Bogotá, 2015, 79 pp. Fernando Garavito (Bogotá, 1944-Nuevo México, Estados Unidos, 2010) es un nombre muy conocido en el ámbito colombiano, porque supimos de él muchas cosas cuando ejerció el periodismo, casi siempre cultural, primero desde la dirección de un famoso suplemento dominical (así llamábamos a las publicaciones literarias y artísticas que circulaban los domingos con los periódicos, en tamaño tabloide, para diferenciarlos, justamente, de los periódicos como tal: historia patria) llamado Estravagario, del periódico El Pueblo de Cali, en 1975. Después fue autor de libros de periodismo, unos buenos, otros simplemente biografías o grandes reportajes de personajes del poder, como Ernesto Samper, de quien sin duda por sus simpatías personales (o políticas) ocultó sus facetas oscuras en el gobierno (1994-1998), concretamente en el famoso Proceso 8.000, relacionado con apoyos políticos y económicos por parte del narcotráfico. Después escribió una columna en El Espectador bajo el seudónimo del Señor de las Moscas (en otros periódicos sus columnas aparecían firmadas por Juan Mosca), en la cual hacía una crítica mordaz, hasta que llegó al poder Álvaro Uribe y esa confrontación se hizo insostenible (además Garavito había escrito, en coautoría, una biografía no autorizada de Uribe, denunciando no pocas cosas que dejaban muy mal parado al entonces presidente). Lo amenazaron gravemente en 2002 y debió irse del país, con rumbo a los Estados Unidos
Un viaje sin retorno
No full textLibro reseñado:Una holandesa en América. Soledad Acosta de Samper. Universidad de los Andes/Biblioteca Nacional de Colombia/ Instituto Caro y Cuervo, Bogotá, 2016, 207 pp. Hace ya un tiempo que la obra de la prolífica escritora colombiana Soledad Acosta de Samper ha dejado de ser desconocida gracias a la importante labor crítica y de recuperación iniciada por Montserrat Ordóñez y continuada por numerosos investigadores, entre ellos Carolina Alzate, Flor María Rodríguez Arenas y Catharina Vallejo. En reconocimiento al valor e importancia de la obra de Acosta de Samper, el Ministerio de Cultura de Colombia declaró el 2013 como Año Soledad Acosta de Samper. Ese mismo año, la Biblioteca Nacional conmemoró los cien años del fallecimiento de la autora con una bellísima exposición sobre su vida y obra. Estos reconocimientos, junto con la publicación de nuevas ediciones modernizadas de sus textos, son valiosos modos de divulgar el patrimonio cultural colombiano.La presente edición de Una holandesa en América es parte de este esfuerzo. Esta cuidada y original edición incluye en realidad dos textos: la versión editada y revisada por Acosta de Samper de 1886 y un facsímil del volumen ilustrado por la autora, publicado originalmente por entregas en 1876. Dichos textos están precedidos por dos breves estudios: el primero de Carolina Alzate y el segundo de Catharina Vallejo. Cada una de ellas contextualiza y comenta la presente edición. El hecho de incluir las dos versiones textuales no solo permite cotejar las transformaciones de un texto, sino que ofrece al lector moderno la posibilidad de imaginar cómo era el ejercicio de lectura durante el siglo XIX. El facsímil reproduce el formato de periódico con un collage de ilustraciones que la autora seleccionó, según explica Alzate, de diversas publicaciones. Estas ilustraciones le dan una segunda dimensión al texto: permiten que el lector visualice el mundo del siglo XIX. Las imágenes son de paisajes, escenas cotidianas, batallas, hombres y mujeres de la época, y algunas figuras políticas. Pero su función no es reproducir visualmente el texto sino permitir que la lectura se expanda horizontalmente por la página. Por ello, salvo algún retrato de una figura política, ninguna ilustración lleva una explicación o identificación de lo que representa. Las imágenes están para sugerir posibilidades, para incitar al lector a que lea el texto y llegue a su propia visualización. Texto e imagen se complementan y se magnifican
“Patria”: acercamiento crítico desde la historia conceptual
No full textLa felicidad del Nuevo Reyno de Granada: el lenguaje patriótico en Santafé (1791-1797). Carlos v. Villamizar Duarte. Universidad Externado de Colombia, Bogotá, 2012, 220 pp.
Desde su título, el libro resulta inquietante, no solo por incluir el término “felicidad” y la alusión a un efecto del patriotismo dieciochesco, entendido como “el lenguaje patriótico”, sino por su énfasis cronológico: 1791-1797. Tiempo de innegables convulsiones políticas y militares en ambos hemisferios, estos años se ajustan al período de publicación del Papel Periódico de la Ciudad de Santafé de Bogotá; fuente de información custodiada y editada por el cubano Manuel del Socorro Rodríguez, a la cual apenas se alude en la introducción, luego de varias páginas un tanto tediosas, sacrificadas a un balance bibliográfico que a manera de tesis reitera la pertinencia del estudio a la luz de interpretaciones ya conocidas sobre el tema.
La felicidad, comprendida en sus acepciones político-filosóficas, más allá de sus definiciones, por ejemplo, teológicas, pudo constituir un elemento absolutamente primordial para su estructura argumentativa, debido a que es un término que salta a la vista desde el título y se asocia directamente como un problema historiográfico ligado a la entidad virreinal y a los años en cuestión. Un ilustrado italiano, para más señas sacerdote y bibliotecario, mandó imprimir un libro intitulado Della pubblica felicità en 1749; libro que sería traducido al castellano como La pública felicidad. Objeto de los buenos príncipes, y publicado por la Imprenta Real de Madrid en 1790. Se trata de Ludovico Antonio Muratori, uno de los más célebres representantes de aquella corriente filosófica que desde tiempos de Maquiavelo hizo carrera entre los itinerarios políticos del mundo mediterráneo occidental y que, desde luego, alcanzó interesantes dimensiones en América, precisamente en la segunda mitad del siglo XVIII, gracias a su previa acogida en el pensamiento ilustrado peninsular. Así, la “felicidad”, como término y noción que denotaba prosperidad y riqueza material, fue uno de los elementos presentes dentro del espectro comprendido por el lenguaje patriótico y las diferentes ideologías revolucionarias —obviamente de la esfera letrada— que se habían enquistado en el mundo atlántico a raíz de la experiencia emancipadora consumada en Norteamérica a partir de la década de 1770. Y es este lenguaje, junto a sus raptos retóricos y matices simbólicos, amén de autores, obras y circunstancias socioeconómicas, lo que más interesa al autor de este libro para dar cuenta de todo un horizonte de permanencias y rupturas en torno a un concepto
Novela paisa
No full textLibro reseñado:
La casa en el barrio. Emperatriz Muñoz Pérez. Universidad de Antioquia, Medellín, 2013, 197 pp.
La casa en el barrio es una corta novela sin pretensiones, libre de grandes defectos y desprovista de méritos notables, escrita en un buen castellano y fácil de leer. Si esta reseña pretendiera formular una valoración crítica del trabajo de la autora, todas esas características podrían combinarse para producir un único argumento, sin duda negativo: La casa en el barrio no es una novela memorable, no es lo suficientemente buena para atribuirle una conquista, ni lo bastante mala para declarar su derrota. Es, si el adjetivo puede utilizarse sin que suene a injuria, irrelevante. En cualquier caso, esa sería la opinión de un lector desprevenido con ínfulas de crítico, y aquí se busca sortear tal petulancia. En cambio, se pretende caracterizar uno a uno los elementos que definen la novela, de tal suerte que pueda el lector decidir si debe o no leerla.
Lo primero que tendría que afirmarse es que La casa en el barrio aborda como temas principales la historia de una casa y de una familia, que componen en cierta medida un solo argumento. La casa es la del morro, una casita humilde ubicada en un barrio tradicional de Medellín, que Efraín y Estella logran comprar tras dificultades de variada índole; y la familia es su progenie, cinco hijos y tres nietos, el clan de los Restrepo. Las relaciones familiares son bastante armónicas, aunque no se echan de menos los verosímiles conflictos naturales presentes en cualquier familia. La trama, liviana a todas luces, gira en torno a las expectativas de cada generación respecto a la casa familiar: para los abuelos, se trataba de una conquista, un signo de victoria; para los hijos, de una reliquia, un lugar de recuerdos que vale la pena conservar precisamente por ser un espacio de la memoria; para los nietos, aunque entre ellos tenga auténtico protagonismo solo una, Luisa, la casa del morro cobra sentidos distintos a lo largo de toda la historia: un vestigio irrelevante, un lastre, una culpa y, finalmente, un gesto de reconciliación y un símbolo de madurez y de concordia